DE GREGORI HA TELEFONATO CONTE, GIUSEPPE, NON ANTONIO E NEMMENO PAOLO. NON HA AVUTO RISPOSTA. E ALLORA…
Stamattina han bussato alla porta
e nessuno ha risposto.
Era il sole che stava nascendo
dietro l’ultima fila di case
Era una serie di immagine di Breche
collezionate a casaccio.
Era la casa di Hilde
trasportata su ruote
Era il vecchio Rasputin tradito
con la sua ernia e la sua tromba
Erano le pantofole della mia anzianità
che chiedevano scusa.
Han bussato alla porta
e nessuno ha risposto,
De Gregori era morto,
ucciso dalla sua cultura borghese
e da un forte mal di testa…
Stamattina han bussato alla porta
e nessuno ha risposto.
Era Marianna cresciuta in fretta
in un’estate di malumore.
Era il mio amico dottore
che veniva a piazzare microfoni
Era un industriale di arance
con i suoi mazzi di carte
Era una bellezza esotica
con gli occhi bene in vista
Era un ragazzo gonfio
per brevità chiamato artista.
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